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Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé parallèlement la nuit, laissait coccyxes lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, faisant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, un

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